Septiembre de 2010. España ha ganado el Mundial y el Gobierno habla de brotes verdes. Pocos imaginan que lo peor aún está por llegar. Mientras, en un pueblo de la sierra de Madrid...
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Septiembre de 2010. España ha ganado el Mundial y el Gobierno habla de brotes verdes. Pocos imaginan que lo peor aún está por llegar. Mientras, en un pueblo de la sierra de Madrid se celebra una boda. A ella acude el anónimo protagonista de esta historia para reencontrarse con un ambiente en el que se crió pero que detesta. La frivolidad, la codicia y cierto tipo de inconsciencia definen a esta clase media alta, clase media pija o quizá sólo clase media con pretensiones que durante años se creyó rica y que ahora va a empezar a pagar por ello. Puede, incluso, que una guillotina haya empezado a crecer en su jardín...
Juan Vilá nació en Madrid en 1972. Estudió Filosofía, pero durante años se ha ganado la vida como periodista. Ha publicado las novelas m (Piel de Zapa, 2012): «Exhibe unos utensilios idiomáticos suficientes para arrostrar los mayores peligros» (Ricardo Senabre, El Mundo); «Entre la salvajada y el humor, un texto a bocajarro» (Sergio C. Fanjul, El País); El sí de los perros (Piel de Zapa, 2014): «Se aleja de cualquier convencionalismo tanto formal como ideológico. Su estilo es su rabia, y su rabia tiene la consistencia de los aguafuertes» (Marta Sanz, El Confidencial); «Juan Vilá, sí señor: el escritor alunicero. Alguien dispuesto a volar en pedazos una historia si con eso consigue construir una novela de verdad, una capaz de empapar al lector, de sacarlo de la literatura inofensiva y profiláctica» (Karina Sainz Borgo, Vozpópuli); Señorita Google (Jot Down Books, 2014): «Las ideas y situaciones disparatadas se alternan con las reflexiones más lúcidas a ritmo de vértigo. Y no deja títere con cabeza» (Andrés Rojo, La Razón); En Anagrama ha publicado 1980: «Las teclas que toca Vilá suenan todas bien. Los personajes están dibujados espléndidamente. La forma de narrar en una falsa oralidad, anticipando o retrasando información, te engancha a sus páginas. Hay ternura y rabia, hay nostalgia y crueldad» (Carlos Zanón, Babelia); «Una novela que combina con vigor constante la furia y la ternura para convertirse en una declaración de amor» (Íñigo Urrutia, El Diario Vasco); «Una novela autobiográfica desprejuiciada y vehemente, tan tierna como lúcida» (Juan María Prieto, Estado Crítico) y Tan difícil como raro: «Un relato real, que transpira verdad» (Marcos Giralt Torrente).
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